江水在脚下流，黑沉沉看不见底。
简纯站在他身后两米远的地方，喘着气。
“坐。”
她犹豫了一下，在离他最远的石阶上坐下来，抱着书包。右手搭在侧袋开口。
沉默。
江水拍打石阶的声音，一声一声，像什么人的叹息。
“你等了我十八天。”他看着江面，不是问她。
“你、你怎么知道？”
“工高门口有人。”他说，“每天回去说，那个女的又来了。”
简纯的脸烧起来。
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