仰着脸看他。
他的脸在正上方，逆着头顶行李架的光，下颌线被阴影压得发沉。
鼻尖离她的额头大概十厘米。
她能闻到他身上洗衣液的味道——青草和薄荷混在一起，很淡，混着他体温烘出来的暖意。
他右手手腕上的表盘翻着，表盖内侧那两个字朝着她的方向，几乎贴到她鼻尖。
“疼不疼？”他问。
“你撞的，你说呢。”
他嘴角动了一下，左边先起，右边跟上。
拇指在她额头上轻轻蹭了一下。
指尖的动作很慢，从眉心往发际线方向推了一寸，路过她额角的时候停了一拍，指腹按在一根跳动的血管上。
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